PLACE DU MARCHE NEUF

Il bougonne, sent le tabac froid, humilié du mégot. C’est à peine si vous le voyez. Vous passez à côté, vous l’avez tué.

On est mercredi, il le sait. Place du Marché neuf, il recherche la vie. Il parle dans le vide. Laissez-le parler.

Il est aussi flétri que les fleurs qu’on trouve après le marché et que des vieilles dames au dos rond comme les chats ramassent sans hâte.

Il flaire la vie, il fait si bon dormir pas trop loin d’elle, juste à côté, au cas où elle l’appellerait, on ne sait jamais.

On n’entend plus sa voix dans les maisons, elle ne touche plus les cœurs. Elle vous a frôlé sur le trottoir, demandé du feu. Vous n’avez pu faire autrement que lui en donner.

Il est dans l’ombre de votre vie. Attend les miettes qui en tombent. Vous avez peur de ses mains, de ses yeux qui ne demandent rien.

Vous pensez que ce n’est pas de cette façon qu’on est un homme. Vous n’êtes plus sûr de vous dans ses yeux, vous vous sentez sale dans ses mains.

Vous avez peur qu’il vous demande autre chose.

Il attend que le soir arrive pour croire au lendemain. Que lui avez-vous laissé ? Vous l’avez tué.

Il ne sait plus rire. Il mange furtivement. Il dort furtivement. Il recherche la vie un peu partout, au hasard des rencontres.

Vous ne vous souvenez plus de lui car il n’est pas le seul à avoir ce visage de nuit, cette démarche sombre, ce costume.

Vous lui avez rendu la vie impossible. Vous l’avez tué.

Oh ! ce n’est pas votre faute, encore moins la sienne, mais il a appris silencieusement à fuir, de partout, loin de tout.

Il finit vos restes de vie, il grignote, Place du Marché Neuf, mercredi.

On ne le remarque plus, on s’habitue.

Il parle.

Laissez-le parler.

Vous l’avez tué.

Pascale Arguedas Photo ©Pascale Arguedas