LETTRE D’AMOUR A UNE JARDINIERE

Je t'aime beaucoup. Si je t'écris c'est que je t'aime beaucoup. Si je t'aimais moins, peut être ne l'écrirais-je pas, mais tous ces mots veulent dire que je t'aime beaucoup. Quand tu éventres, quand tu lacères, quand tu défonces les parterres de fleurs. Quand tu jardines je t'aime beaucoup. Et les oiseaux autour font les cannibales, le ciel est une carcasse. Ils grignotent les nuages, et pendant ce temps je t'aime beaucoup dans ton petit tablier tout droit sorti d'un pique-nique. Quand tu arraches, quand tu déchires, quand tu égorges les parterres de fleurs. Quand tu jardines, je t'aime tellement. Et le crachin roule des pelles à tes joues, fait l'amour à tes mains, abuse de tes pieds nus, ces pieux dans la terre. Et tu dépèces, et tu saccages, et tu démolis le parterre de fleurs, et ça je peux te dire que j'aime énormément. Quand tu plantes les griffes dans les mottes, et que ta culotte devient une nappe phréatique de cuisine perdue sous les dentelles, assombrie par l'automne. Je t'aime beaucoup, quand tu te penches, quand tu massacres, quand tu pilles, quand tu ruines les espoirs du printemps. Et si je t'écris tout ça, c'est que vraiment tes yeux en valent la peine qui me ronge, qui me trucide, qui me blesse, qui me fait des traits noirs sous les yeux. Quand je pense que tu ne m'aimes pas un iota, pas un clou, pas un rond, pas un centième, pas un pet de lapin. Et moi je suis assis sur le banc inconfortable du parc et j'écris cette lettre pour toi, pour ta culotte, pour tes mains, pour tes joues, pour la manière dont tu jardines, qui me fait murir lentement, mourir salement, sourire lascivement. Je voudrais devenir une graine et qu'on me foute au fond d'un trou tellement je vous aime, toi et ton jardin.

Guillaume Siaudeau